O pintor treme, pinta, sem conseguir, o que pretende.
O pincel sofre, vítima do incauto.
Pobre demente julga aliviar a dor ao colocar a cor onde esta nunca houve.
O alvo não merece ser sujo.
Pousa o pincel e a paleta.
A luta não está aí, apenas desperdiça tinta.
Ilude a mente que se sente capaz de o fazer, mas apenas irá esmorecer e sofrer.
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